293 I 2 I 7

Tela montata su telaio di legno, incorniciata in legno

firmato sul davanti.

Titolo: 293 I 2 I 7

Dimensioni: 180 cm x 140 cm (con cornice 182 cm x 142 cm)

Tecnica: aerografo su acrilico su tela

Anno di realizzazione: 2026

Il prezzo si riferisce all’opera comprensiva di certificato di autenticità, cornice e spedizione in Germania.

Se vuoi, puoi vedere l'opera in anteprima (previo accordo) a Berlino-Moabit e ritirarla lì.

Piccoli animaletti saltellano sul riflesso del sole mattutino su questo lago. Ce ne sono a centinaia, alcuni si muovono e altri prendono il sole. Appartengono allo stesso gruppo e lo si vede chiaramente. Mi vedono, mi riconoscono, si spostano nella direzione opposta alla mia, come un pastore e le sue pecore. 

I piccoli animali sul lago sembrano gocce d’acqua in una nuvolosa mattina di inizio autunno. Sembrano un po’ goffi e un po’ meccanici mentre saltellano con le zampe che formano un quadrato perfetto. Saltano in tutte le direzioni per trovare minuscoli pezzetti di quello che chiamano cibo. Ci sono piccoli animali per terra davanti a me. Sono seduto sulla panchina di un parco in centro città e guardo dei sassolini che sembrano quasi sabbia. Più li osservo da vicino, più animali vedo: formiche che trasportano cose, mosche che sembrano cercare freneticamente qualcosa, vespe con il loro ultimo respiro autunnale prima di morire e di non tornare fino alla primavera. 

Alcuni bambini giocano con quel miscuglio di animaletti e sassolini, costruendo piramidi al settimo cielo. Ci sono piccoli animali che gironzolano in questa luce avvolgente di nuvole luccicanti e io sono uno di loro. Mi muovo, sposto le cose e respiro. Guardo gli altri animaletti, mi sento vicina ad alcuni di loro. Mi riposo e ho fame finché non ho più fame. Tutto ciò che sono torna a questo pianeta: la mia cacca e la mia pipì, le cose che costruisco e che poi vengono abbattute di nuovo e, alla fine, me stessa. Piccoli animaletti sui piatti che ho dimenticato di lavare. Mangiano quello che ho cucinato: avanzi di pollo, piselli e patate con sugo, vino e persino un po’ di gelato alla vaniglia. Che momento fantastico per essere vivi. Piante secche che bevono acqua per la prima volta in venti giorni. L’acqua scompare in pochi secondi nel terreno e, in un certo senso, nelle foglie. Osservo attentamente le foglie, cercando di strappare loro qualche reazione. C’è un animaletto che cammina sulle foglie. Io faccio muovere cose che non si muovono. Siamo noi a far muovere le cose, i sognatori del movimento. Tutto si muove, solo a ritmi diversi. Il ritmo di questo animaletto non è quello delle piante, non è il mio, non è quello delle luci. Me ne sto seduto immobile sul letto nel mio appartamento, a guardare le cose che si muovono. Gli alberi brillano e danzano al sole del pomeriggio. 

C’è un albero con foglie che hanno lo stesso colore dell’interno di un avocado acerbo sul lato superiore e un verde alla Rothko su quello inferiore. La gente passa in armonia, per lo più in gruppi, strisciando verso le proprie destinazioni o i propri amati. Fanno quello che devono fare, quello che hanno dentro e quello che la natura ha detto loro. 

Nuvole grigie, tante sfumature sopra di noi in questa vista infinita del cielo. Qua e là qualche piccolo sprazzo di blu, insieme a grigi più sporchi e a un vento forte, di quelli che ti fanno camminare quasi senza sforzo in una direzione precisa. L’aria ha un sapore così vivo, la luce e i suoi contrasti mi fanno quasi sciogliere il cuore. Dei corridori con i cani attraversano la scena. C’è un rumore di fondo, potrebbe essere l’oceano o l’autostrada. Che importa. 

Mi siedo in riva al fiume. Sono circondato da ogni tipo di pianta, qualcuno le sta innaffiando. È un posto curato davvero bene. Vedo: bacche di rosa canina, ortiche, felci, trifogli e tanti altri fiori che decidono di sbocciare all’inizio dell’autunno. Il sole proietta ombre della lunghezza perfetta perché il vento crei un gioco di ombre con le foglie. I bombi sono ovunque, impegnati a far girare la circolazione. 

Vedo sempre di più…